[LLUVIA-FANTASÍA]
Del error, al hilo de historia en que la acción desemboca. Temblar al recapitular los hechos, al advertir la responsabilidad, el protagonismo. Ser vos en el pasado por un rato; verme tieso, ridículo, luego enajenado. Y repetir este proceso, hasta convertirme en una imitación tuya; hasta mirar al espejo y encontrar un destello de lo que fuiste (o sos), abrazando la potestad de la locura.
En esta irónica soledad donde la compañía se vuelve irrisoria, obsoleta, bruscamente intento completar los huecos de nuestra historia, con bocetos de ficción. Te escribo suelta, atrevida, respondiendo con devoción. Pero sobre todo buscándome y dejándote encontrar. Te escribo porque de verdad no necesito otra cosa. Porque siendo perfecta me das la excusa para no resignarme, pero también para encontrarle sentido a la frustración que siento. Entonces se explican las distancias, con vos, con la realidad, conmigo mismo. El ciclo facilita la desesperación, aparecen los negros y los blancos, el éxtasis y la depresión. Y en el medio estas palabras sueltas, sueños y pesadillas, momentos de creación donde el tributo se convierte en arte, y sigo en deuda con vos.
[SIN LLUVIA - MUNDANIDAD]
Pero.
No sos perfecta, no sos ni remotamente cercano a lo que alguien podría considerar como alguien perfecto. Ni para mi, ni para nadie. Sos la copia barata de lo que se vende, de la imagen ante la cual nos tenemos que arrodillar porque teóricamente estamos frente a la felicidad suprema. Y arrodillados debemos mirar desde abajo la cáscara de la verdad, las respuestas a nuestras preguntas sobre nuestra debilidad: todo está en la superficie, en lo que se presupone, lo que se vé, no en lo que realmente es. Espero que en algún momento salgas de la caja mental en la que te depositaron (los prejuicios, la comodidad o la ignorancia), que frenes un segundo la máquina proyectora que alguna vez se puso en marcha y puedas ver a la gente transparente a los ojos, sin que te causen rechazo.
Entonces perfecta o imperfecta, tengo que agradecerte igual. Tengo que decir “gracias” porque de alguna manera sos cómplice de estas creaciones. Del ángel inalcanzable; producto de mis más descabellados anhelos y de tus silencios, de tus insinuaciones, hayan sido reales o no. Al demonio; producto de la lógica que indaga, se empecina, en descifrar cómo llegué a este punto, con pesimismo quizás, pero basada en los hechos de nuestra historia.
Y quizás el amor sea esta ambigüedad en definitiva, y lo que varía en las personas es el tipo de creación, no tengo la más remota idea...
[DESAHOGO]
Gracias.
